É aquilo a que se chama: Início de algo...

Hoje sim, Amanhã talvez…

A primavera da felicidade passou…
Os pássaros já não cantam,
As flores já não dançam,
Mas foi bom quanto durou…

Nada é interminável. Tudo finda.
Passou o amor imutável,
Passou o toque infalível,
Tudo muda, tudo erra, tudo finda…

A realidade de ser constante não existe mais…
Todos queremos acordar amanhã…
Mas isso é querer demais…

Hoje cantamos, dançamos, vivemos…
Somos tudo o que é possível…
Amanhã…enfim…desaparecemos…

(ps: tudo desaparece, mas os sussurros vão continuar por muito tempo...é a única certeza.)